В детстве, когда я еще не умела плавать,
я тонула.
Нас с сестрой катали на надувном матрасе.
Она неловко повернулась
и случайно столкнула меня в воду.
Я пошла ко дну.
Как ни странно, я не испугалась,
не запаниковала,
не стала барахтаться и пытаться плыть.
Я просто медленно опускалась на дно,
обратив лицо вверх,
и удивленно думала: «Неужели это все?».
Толщу воды надо мной прорезал столп
солнечного света,
и я завороженно смотрела,
как воздушные пузырьки
поднимаются надо мной.
Они так красиво, радужно переливались
и искрились в рассеянных солнечных лучах!
Я еще не умела тогда писать стихи
(я вообще тогда не умела писать),
но это ощущение восторженного удивления
и трепета перед красотой мгновения
я запомнила навсегда.
В своей жизни я тонула еще не раз.
Захлебывалась от боли, отчаяния,
горя, разочарования.
Задыхалась от эмоций и слез.
Но я повзрослела.
И в мою жизнь вошли стихи.
Они исходили из меня как те радужные
невесомые пузырьки, летящие к свету.
Помню, мама лежала в реанимации.
Я каждый день звонила туда
и слышала в ответ, что изменений нет.
А на 14-й день мне ответили,
что мамы нет.
И меня придавило.
Уже не толщей воды,
а ощущением невыносимого горя,
накрывшего, меня как могильная плита.
Я вдруг стала писать маме стихи.
В них я изливала всю свою боль,
в них я прощалась с детством.
(Потому что, мама - это детство,
ощущение дома и чего-то такого незыблемого
как данность, которое почему-то, вдруг,
перестало быть таковым).
В них я говорила ей последнее «Прости»…
Я всегда пишу стихи в периоды потрясений.
И ловлю себя на мысли:
Как это вообще возможно?
Как можно так остро чувствовать
в те моменты, когда тебе так невыносимо?
Когда вся жизнь проходит перед глазами.
Когда тебе не хватает воздуха от боли.
Когда ты корчишься от безысходности.
И сама себе отвечаю.
Потому что в такие моменты
с тебя как будто сняли кожу,
оголили нервы,
расковыряли по кусочкам сердце,
опалили.
И ты просто не можешь пройти мимо
этой «призрачной», ускользающей красоты.
Ты ощущаешь ее всем свои больным нутром.
Тебя пронзает и передергивает,
как от ноющего зуба
или стреляющего уха.
Ибо красота есть всегда и во всем.
Даже в горе.
Даже в смерти.
Это какая-то высшая
вселенская,
величественная,
непостижимая
красота, отражающая
закономерный ход событий.
Потому что жизнь прекрасна
во всех ее проявлениях!
А мои стихи - это артефакты моих
чувств, эмоций и переживаний,
сквозь призму которых я смотрю на жизнь.
Это застывший в словах крик.
Это кровоточащая рана,
облекаемая в строки.
Это исторгаемый изнутри
гимн всей полноте жизни…
